Un capítulo más...

"McCoy caminó hasta la fogata y saludo con la cabeza. Los que estaban allí no le prestaron demasiada atención; lo habían visto con Eamonn y eso era suficiente. Se sentó en un sofá grande, reventado, junto a una chica que lucía un embarazo muy avanzado y que cogía de la mano a un chico cuyo rostro era, todo él, una roja marca de nacimiento. McCoy tendió su paquete de cigarrillos, todos se hicieron con uno; algunos dieron las gracias. Siempre era el modo más fácil de hacer amigos. Una vieja con la cabeza afeitada, y una cicatriz que cruzaba su coronilla de un lado a otro, le pasó una botella; tenía las largas uñas manchadas de tabaco. McCoy agarró la botella y le dió un trago antes de pararse a pensar. El contenido le golpeó dentro como si se tratase de una piedra, maldijo entre dientes; parecía ácido de batería. La mujer calva le sonrió. No tenía dientes". Enero sangriento. Me encanta los géneros más "populares", entre muchas comillas, de la novela. Esos que siempre

" Cuando llegaba la primavera, incluso si era una primavera falsa, la única cuestión era encontrar el lugar donde ser más feliz. Si estábamos solos, ningún día podía estropeársenos, y bastaba esquivar toda cita para que cada día se abriera sin límites. Sólo la gente ponía límites a la felicidad, salvo las poquísimas personas que eran tan buenas como la misma primavera ". París era una fiesta. Cuando uno lee a un autor que le entusiasma es un momento único. Si ya por sí misma la lectura es un placer, leer a un escritor estimado es un absoluto deleite. En mi caso particular tengo en un altar a doce autores predilectos, muy dispares y alejados en el tiempo, de los cuales ya hablaré. Pero aparte de estos doce, que son inamovibles, hay otro subgrupo, el cual no está sujeto a restricciones numéricas, si no que se pueden añadir miembros indefinidamente. Pues este grupo tiene el nombre del autor a reseñar: El círculo de Hemingway. Ya hablaré de este grupo en otra ocasión. Pues como d

"En todo caso, el Nini sabía reír sin necesidad de jugársela al Furtivo. Durante las lunas de primavera, el niño gustaba de salir al campo y agazapado en las junqueras de la Ribera veía al raposo descender al prado a purgarse aprovechando el plenilunio que inundaba la cuenca de una irreal, fosforescente claridad lechosa. El zorro se comportaba espontáneamente, sin recelar su presencia. Pastaba cansinamente la rala hierba de la ribera y, de vez en cuando, erguía la hermosa cabeza y escuchaba atentamente durante un rato. Con frecuencia, el destello de la luna hacía relampaguear con un brillo verde claro sus rasgados ojos y, en esos casos, el animal parecía una sobrenatural aparición". Las ratas. La España rural, tan mítica y mágica. Con sus tradiciones ancestrales, sus métodos arcaicos de leer las señales del tiempo y sus odios y amores a flor de piel, son fuente inagotable de inspiración para muchos novelistas y cineastas. Uno de los grandes retratistas de esa España fue sin l