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Nocturnas, Pilar Pedraza

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Recuerdo la primera vez. Una noche oímos un alarido cercano e inexplicable, que parecía proceder de las entrañas de la casa, seguido por un coro de lamentos que ponía los pelos de punta. La tata Demetria, que entraba en ese momento a colocar sobre el velador una bandeja con copas, se asustó tanto que se le cayeron todos los cristales y las bebidas. En aquel episodio pereció un frasco tallado de cristal rubí de Bohemia, al que habían respetado decenas de generaciones gatunas de la estrella de cinco puntas. Dorotja chistó pidiendo silencio y puso tiesa su oreja de adorable vampira haciendo altavoz con la mano. —¿Qué ha sido eso? —preguntó con voz temblorosa la tata Demetria, desolada por el estruendo y sobre todo por el desastre doméstico que su sobresalto acababa de provocar. —Pues, ¿qué va a ser? ¡Un gemido de casa vieja, mujer! —exclamó el tato Anquesis, disgustadísimo por el estropicio más que alarmado por la voz, si es que lo era, de procedencia desconocida. Dorotja dijo: —Parece el...
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Conversación con la oscuridad, Mariana Enriquez

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"Pensar en el terror es empezar a pensar el espacio como un personaje, a veces el único que permanece de principio a fin. Un lugar que se desacomoda apenas y que solía ser reconocible, de pronto se vuelve otra cosa y nos encontramos frente a la primera condición del miedo. El espacio es lo primero que vértebra el terror y con frecuencia se encuentra alojado en la infancia, el lugar donde surgen los terrores: un gallo que canta a lo lejos en un barrio urbano, aunque no haya animales de granja en los alrededores; hamacas que se escuchan desde la cama cada vez que hacen sonar sus cadenas con el movimiento, a pesar de que la plaza esté lejos; cuernos diabólicos que aparecen de pronto en una mancha de humedad del techo, justo encima de la cabeza, al abrir los ojos. En un instante, el espacio muya y no es necesaria intervención sobrenatural alguna; los terrores infantiles se fijan de tal forma que reaparecen cada tanto a lo largo de la vida, en la escritura y en lo cotidiano, porque el ...
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Cementerio de animales, Stephen King

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"Louis miró en torno con inquietud. La niebla se había diluido un poco, pero él aún no podía verse los pies. Entonces oyó crujir unas ramas. Algo se movía en la espesura, algo bastante grande. Abrió la boca para preguntar a Jud si podía ser un alce (en realidad, estaba pensando en un oso), pero volvió a cerrarla sin decir nada. «Es el eco», había dicho Jud. Louis ladeó la cabeza a su vez, imitando a Jud instintivamente sin darse cuenta, y tendió el oído. El sonido, al principio lejano, estaba ahora muy cerca, iba hacia ellos de un modo alarmante. Louis sintió que el sudor le manaba de la frente y le resbalaba por las mejillas agrietadas por el frío. Se cambió de mano la pesada bolsa que contenía el cuerpo de Church. El plástico le resbalaba por la humeda palma. Ahora la cosa parecía estar tan cerca que Louis esperaba verla de un momento a otro alzarse sobre los cuartos traseros, tapando las estrellas con la mole de su cuerpo peludo. Ahora ya no pensaba en un oso. Ahora ya no sabía...
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Libros de Sangre I, Clive Barker

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El joven sobreviviría, eso estaba claro. La sangre ya estaba secándose y la miríada de heridas empezaba a mejorar. Después de todo, estaba sano y fuerte: no quedaría secuela física de importancia. Su belleza había desaparecido para siempre, por supuesto. A partir de ahora podría aspirar en el mejor de los casos a ser un objeto de curiosidad, y en el peor de repugnancia y horror. Pero ella lo protegía y él aprendería con el tiempo a conocerla y confiar en ella. Sus corazones estaban inextricablemente unidos. Y pasado un tiempo, cuando las palabras sobre su cuerpo fueran tan solo rasguños y cicatrices, ella lo leería. Rastrearía con un amor y paciencia infinitos las historias que los muertos habían relatado en su cuerpo. La historia del abdomen, escrita en cursiva fina. El testimonio en letra exquisita y elegante que cubría su rostro y cuero cabelludo. La historia de la espalda y la de las espinillas, y la de las manos. Ella las leería todas, las redactaría, hasta la última sílaba que re...
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Dagón y otros cuentos macabros, H. P. Lovecraft

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Al acercarme a la ciudad sin nombre me di cuenta de que estaba maldita. Avanzaba por un valle terrible y reseco bajo la luna, y la vi a lo lejos emergiendo misteriosamente de las arenas, como aflora parcialmente un cadáver de una sepultura desecha. El miedo hablaba desde las erosionadas piedras de esta vetusta superviviente del diluvio, de esta bisabuela de la más antigua pirámide; y un aura imperceptible me repelía y me conminaba a retroceder ante antiguos y siniestros secretos que ningún hombre debía ver, ni nadie se habría atrevido a examinar.  "La ciudad sin nombre". No tengo miedo, ni siquiera de las predicciones del loco Klenze. Lo que he visto no puede ser cierto, y sé que está locura de mi propia voluntad puede conducirme a la asfixia todo lo más, cuando el aire se termine. La luz del templo es una pura alucinación; así que moriré serenamente, como alemán, en las negras y olvidadas profundidades. Esa risa demoníaca que oigo mientras escribo es tan solo producto de mi ...
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La maldición de Hill House, Shirley Jackson

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"No hay ojo humano capaz de aislar la infeliz coincidencia de línea y lugar que sugiere el mal en la fachada de una casa y, no obstante, una yuxtaposición delirante, un ángulo no resuelto, un encuentro casual entre el tejado y el cielo, convertía Hill House en un lugar angustioso, más aterrador aún porque su fachada parecía estar despierta, vigilante desde las ventanas vacías y con un toque de regocijo en el ceño de una cornisa. Casi cualquier casa, vista de forma inesperada o desde un ángulo imprevisto, puede devolver una mirada profundamente graciosa a quien la observa; incluso una chimenea traviesa o una claraboya como un hoyuelo pueden provocar en el observador una sensación de camaradería. Pero una casa arrogante y odiosa, que nunca baja la guardia, solo puede ser maligna. Aquella casa, que parecía haberse construido a sí misma, encajada en su propio e incontenible patrón por medio de las manos de los albañiles, creando su propio diseño de líneas y ángulos, volvía su enorme c...
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La narración de Arthur Gordon Pyn, Edgar Allan Poe

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"Al estar el cuerpo del que la habían sacado apoyado en la cuerda, los esfuerzos realizados por aquel pájaro carnívoro lo habían hecho balancearse fácilmente de un lado para otro y este movimiento había sido el que en un primer momento vino a darnos la impresión de que estaba vivo. Cuando la gaviota lo liberó de su peso, giró en redondo y se cayó parcialmente, de modo que la cara quedó completamente al descubierto. ¡Sin duda jamás he visto algo tan pavoroso! Le faltaban los ojos y toda la carne que debía rodearle la boca, lo que había dejado sus dientes completamente desnudos. ¡Esta era entonces la sonrisa que tanto nos había alegrado dándonos esperanza! Esta la... -me voy a abstener-. El bergantín, como ya he mencionado, nos pasó por la popa y se fue alejando lentamente a sotavento. Con él y su horrible tripulación se desvanecían todas nuestras alegres previsiones de júbilo y salvación". La narración de Arthur Gordon Pyn. Comienza la temporada del susto literario, del miedo ...
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