Un capítulo más...

Otro año más que finaliza y toca echar un vistazo a lo mejor que nos ha regalo esa dulce enfermedad que es la lectura. 365 días dan para mucho y este año no ha podido ser menos que los anteriores. Uno año donde ha habido una muy buena cosecha de lecturas magníficas y que como todos los años elijo las doce mejores del año. Pero antes de hablar de lo mejor de lo mejor toca hablar de aquellos libros que me han gustado bastante pero no han obrado en mi una honda satisfacción de considerarlos como algo sublime, pero aún así merecen una digna mención. En materia de los doce hemos tenido que lamentar la muerte del último gran clásico de literatura don Mario Vargas Llosa al cual homenaje al leer su  primer libro de cuentos . Del inmortal Miguel de Cervantes hice una relectura de sus  Novelas ejemplares  que fue magnífica y de mi querida Patricia Highsmith un libro delicioso donde  los animales hacen pagar las maldades de los humanos y el final de la historia protagonizada po...

"Los minutos pasaron tan despacio como si fueran horas. Harry dejó que Lockhart hablara sin hacerle ningún caso, diciendo de cuando en cuando "ajá" o "ya" o "vaya". Algunas veces captaba frases del tipo "La fama es una amiga veleidosa, Harry" o "Serás célebre si te comportas como alguien célebre, que no sé te olvide".  Las velas se fueron consumiendo y la agonizante luz desdibujaba las múltiples caras que ponía Lockhart ante Harry. Éste pasaba su dolorida mano sobre lo que le parecía que tenía que ser el milésimo sobre y anotaba en él la dirección de Veronica Smethley. "Debe de ser casi hora de acabar", pensó Harry, derrotado. "Por favor, que falte poco..." Y en aquel momento oyó algo, algo que no tenía nada que ver con el chisporroteo de las mortecinas velas ni con la cháchara de Lockhart sobre sus admiradoras. Era una voz, una voz capaz de helar la sangre en las venas, una voz ponzoñosa que dejaba sin aliento,...

"Y entonces, solo quedaron los restos de un bosque y una nube de polvo en el horizonte, que la brisa dispersó. Y, sentada en un hito musgoso del camino, una figura negra y andrajosa. Tenía el aspecto de alguien a quien se ha dejado de lado injustamente, de quien es temido y odiado pese a ser el único amigo del pobre y el mejor médico para el mortalmente herido.  Aunque la Muerte carecía por completo de ojos, vio alejarse a Rincewind con lo que en un rostro de rasgos móviles habría sido un ceño fruncido. La Muerte, aunque siempre y en todos los tiempos estaba excepcionalmente ocupada, decidió que ahora tenía un pasatiempo. Aquel mago la molestaba demasiado. Para empezar, no acudía a sus citas. —Ya te atraparé, incauto —dijo la Muerte con una voz que sonaba como la tapa de los ataúdes de plomo al cerrarse de golpe—. ¡Que me zurzan si no te atrapó!". El color de la magia. Hace un tiempo leí una deliciosa novela escrita a cuatro manos entre  Neil Gaiman y Terry Pratchett . Así pu...

"Mi relato no resultó tan claro como yo deseaba. Lo repetí varias veces y, en distintas ocasiones, tuve que volver atrás para contar algún detalle que había omitido. Poirot me sonreía bondadoso. —Su mente está confusa, ¿no es así? Tómese su tiempo, amigo mío. Está usted nervioso, excitado. Es natural. Dentro de poco, cuando estemos más tranquilos, ordenaremos los hechos cuidadosamente, colocando cada uno en su sitio. Pondremos a un lado los detalles de importancia y a otra los que no la tienen y, ¡puf! —hinchó sus mejillas de querubín y sopló con mucha gracia—, los echaremos a volar de un soplo. —Todo eso está bien, pero ¿cómo va a usted a saber qué es de importante y qué no lo es? En mi opinión, ahí está la principal dificultad.  Poirot meneó la cabeza con energía y luego continuó atusándose el bigote con esmero. —No es así. Voyons! Un hecho conduce a otro y así sucesivamente. ¿Qué el siguiente encaja con lo que ya tenemos? À merveille! ¡Muy bien! Podemos seguir adelante. Tomamos...