Un capítulo más...

"Pero de pronto, en las primera horas de aquella mañana de noviembre, domingo, ciertos ruidos extraños interfirieron en los sonidos nocturnos normales de Holcomb: en la histeria lastimera de los coyotes, en el chasquido seco de las raudas plantas rozadoras, en el gemido que se aleja velozmente del silbato de las locomotoras. Ni un alma del dormido Holcomb los oyó entonces: cuatro disparos de escopeta que se acabaron-de incluirlos a todos-seis vidas humanas. Pero luego la gente del pueblo, hasta entonces tan poco temerosos unos de otros como para que raras veces se molestarán en cerrar con llave la puerta de su casa, se vio a sí misma recréandodolos en su fantasía una y otra vez; aquellos sombríos estampados desencadenaron unos fogonazos de desconfianza a cuyo fulgor muchos viejos vecinos empezaron a verse unos a otros de un modo extraño y como extraños" A sangre fría . Truman Capote es, sin ningún tipo de dudas, uno de los mejores escritores del siglo XX. Un autor sagaz, con

                                                                                                   Moli                                                                                                                                              A mi abuela.     ─ Oye abuela.    ─Dime.    ─¿Tú has tenido alguna mascota de pequeña? Mercedes, la abuela, se seca las manos con el delantal, mientras se gira para mirar a su nieto.    ─Sí ─ dice acercando una silla a la mesa de la cocina, donde su nieto colorea un libro.    ─¿Y qué tuviste?    ─Una perra. Bueno más bien era de tus bisabuelos.    ─¿Y cómo se llamaba?    ─Moli.    ─Que bonito.    ─Para un perro bonico, un nombre bonico. Pedro, el nieto, sonríe, al ver a su abuela sonreír.    ─¿Y cómo era?    ─Pues...era de color marrón, Tenía el rabico corto, y las paticas cortas, pero muy rapidas. Detrás de las gallinas corría que se las pelaba. Más buena y sobre todo lista, más lista que el hambre.    ─¿Qué hacía? Mercede

                                                                                            Ronroneo                                                                   Nadie sabía cuando apareció. Nadie sabía de donde había salido. Nadie sabía cuanto tiempo llevaba allí. Pero todos se acostumbraron a su presencia. Todo el mundo lo veía como un miembro más, a nadie le molestaba que se paseara por los pasillos y las salas a su libre albedrío, sin que nadie le dijera nada. Era el dueño y señor. Todos se había acostumbrado al gato. No podían asociar la funeraria sin la imagen del gato, con su caminar elegante, rabo enhiesto, sin apartar la mirada del frente, sin percatarse de la presencia de los trabajadores o los familiares que se cruzaban en su camino. La funeraria era el hogar del gato. Uno podría imaginarse que un gato que rondara por una funeraria tuviera un color acorde a tan fúnebre lugar. Un gato desaliñado, salido d

"El asesinato es seguramente la relación mas personal que un ser humano puede tener con otro, a veces incluso mas que el sexo, y como el sexo, las maneras también importan. Un disparo es un polvo rápido, impersonal, sin detalles y al bulto. Un arma blanca ya es otra cosa, pero sigue siendo algo poco intimo, sin sudor, sin aliento. Pero estrangular...Estrangular es distinto a todo lo demás. Estrangular a otro ser humano cuenta mucho mas del asesino de lo que el o ella misma desearía . Es un modo de matar muy privado, muy cercano, piel con piel. Notas como tus dedos abrazan todo el cuello". 29 balas y una nota de amor. Una vez más, abrimos un nuevo archivo de nuestra crónica negra. Esta vez lo hacemos con el primer número de la colección de libros de no ficción y true crimen  Sinficción. La que inaugura el repaso pormenarizado de aquellos casos más mediáticos, perversos e intrincados de la criminalística española. Porque el simple asesinato no llama la atención, si no va envuel

Pero no puedo dejar de pensar en los años en habitaciones solitarias, cuando las únicas personas que llamaban a mi puerta eran las caseras pidiendo el alquiler atrasado, o el FBI. Yo vivía con ratas y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes en un mundo que no entendía ni entiendo ahora. Más que vivir, me moría de hambre; corría enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía. Cerraba todas las persianas y miraba fijamente al techo. Cuando salía, era para irme a algún bar, donde mendigaba algún trago, hacía recados y era golpeado en callejones por hombres seguros y bien alimentados. Bueno, gané algunas peleas, pero sólo porque estaba frenético. Pasé años sin mujeres, vivía de mantequilla de cacahuete y robaba pan y patatas cocidas. Era el imbécil, el bobo, el idiota. Quería escribir, perla máquina estaba siempre jodida. Me rendía y bebía...   "Esto es lo que mató a Dylan Thomas". El seguro de desempleado se agotaba, y allí nos quedábamos como ratas-ra